. . ہر لب پہ خشک پیاس کا صحرا ہے موجزن ہر اَشک میں فُرات ہے محسوس تو کرو . . .

. . لہلہاتی ہُوئی فصلوں کے کئی پالن ہار رِزق کی قسطیں چکاتے ہُوئے مر جاتے ہیں . . .

. . گر نہ لکھوں میں قصیدہ تو ہے تلوار اَقرب سر بچا لوں تو مرا ذوقِ ہنر جاتا ہے . . .

. . ہر رَنگ فروش آخری فن کار بنے قیس رَنگوں سے اَگر ہوتی ہو تصویر ، اُجاگر . . .

. . رُکنے کا وَقت تھا ہی نہیں کون دیکھتا اِک بوڑھا جھونپڑی سے نکلتے پھسل گیا . . .

. . اَجنبی ہاتھ جسے رَقص پہ اُکساتے ہوں ایسی کٹھ پتلی قیادَت پہ خدا کی لعنت . . .

. . غصے میں لات ماری جو کبڑے نظام کو ہر پرزہ پھر صفر سے بنانا پڑا مجھے . . .